凌晨三点，摩苏尔城外二十公里处，干涸的河床如同大地一道狰狞的伤疤，蜿蜒在无边的黑暗里。
空气里没有一丝风，凝滞得仿佛一块冰冷的铁板，紧紧压在每一个潜伏者的胸口。
无线电耳机里偶尔传来的电流嘶嘶声，成了这死寂世界里唯一的喘息。
萨米尔就蹲在这道“伤疤”的底部，临时搭建的露天指挥部简陋得令人心酸。
一张染满油污的折叠桌，几台闪烁着微弱绿光的无线电通讯器，一个用弹药箱垫高的老式军用电脑显示着卫星地图——这就是他指挥五千人的全部家当，还是他最看不起的那位表哥尤素福给他的。
屏幕幽冷的光映在他脸上，刻画出棱角分明的轮廓和那双深陷在眼窝里、布满血丝的眼睛。
那里面燃烧着一种近乎偏执的火焰，一种被逼到绝境后的孤注一掷。
为了今天的这次行动，他拿出了一切——压箱底的20门107火箭炮，30门82迫击炮，以及每一发被汗水浸透、反复擦拭过的炮弹。
这些武器是他这个一年多来屡屡战败的伊利哥人最后的尊严，是向盘踞在摩苏尔城里的1515武装讨还血债的唯一筹码。
他拿起话筒：“各分队，这里是‘沙暴’。
最后一次确认炮击坐标。目标：城东‘屠宰场’、城南‘旧磨坊’、城西‘油库’。三轮齐射，间隔十秒。完毕。”
命令沿着无形的电波，穿透厚重的夜幕，传向城北五公里外那片精心伪装的炮兵阵地。
在那里，沉默的炮口微微扬起，指向沉睡中的城市。
其中一门火箭炮旁，炮长哈迪，一个胡子拉碴、脸颊被风沙刻出沟壑的老兵，正用布满老茧的手最后一次校准着107火箭炮的仰角。
他身边站着年轻的装填手阿里。
阿里只有十七岁，这家伙显得有些紧张，哪怕在没有日头的黑夜，仍旧满头大汗。
“稳住，小子！”
哈迪的声音粗粝，像砂纸摩擦。
“想想你的姐姐，想想1515的那些畜生对她做过什么。”
他的目光并未离开炮镜，只是话语像冰冷的铁锤敲在阿里心上。
阿里猛地吸了一口气，用力点了点头，眼神里的恐惧被一种更深的、带着血腥味的仇恨取代。
他咬紧牙关，将颤抖的手指死死按在冰冷的金属炮弹上。
时间在凝固的空气中艰难爬行。
“沙暴！沙暴！炮击倒计时，十、九、八……”
萨米尔的声音终于打破了通讯频道的死寂。